assobio das árvores

(brincar aos blogs)

2009-03-09T12:48:00.004Z

apagar versus ajuntar

Ao invés de apagar os vários blogs "pessoais" que tenho tido ao longo destes tempos blogosféricos, resolvi utilizar a ferramenta de importação/exportação do blogger. Criei um novo blog onde juntei todos os outros. Gosto tanto da casa arrumadinha…
Agora estou por lá, com todos os posts debaixo do mesmo tecto.

coração via esófago

2009-02-26T14:47:00.004Z

Estas são as três actividades que se seguem (por ordem) escrever, fumar, almoçar, fumar (quatro). Acabo de encomendar "entre o vivo, o não-vivo e o morto" (por falar nisso, não me posso esquecer de ir aos correios - HOJE, sem falta). Estou siderada com a capa do nº2. Repito até acertar “entre o vivo, o não-vivo e o morto”, tenho insistido no erro: “entre o vivo, o vivo e o não-morto”. O erro comum, cansativo. Tudo é cansativo. Hei-de acertar mas não sei como, falta-me perseverança. Nada é mais importante. Nada é mais importante que nada. Trivialidades e ignorâncias atropelam-me o pensamento cheio de esgana. Construo frases paralelas à minha agenda e fico impávida. Nada disto, digo.
Digo e procuro não repetir. Escoo todas as coisas que não vi e amontoo-as. (rimei, sem querer; não sei porque me justifico) (sei) Penso nas palavras e nas aulas de Linguística mas num instante vêm outras recordações desses dias. Distraio-me das aulas de Linguística e da localização do lugar que eu ocupava naquela sala com vista para as árvores. Nos dias de sol eu pensava na improficuidade. Palavra estranha que faz jus ao seu significado. A fluência. E o ritmo?
Im pro fi cu i da de. Cansativo. Prefiro buscar outras situações: plataforma, limbo, fio. Apenas exemplos, é claro.
Certamente ando distraída. Contemplei a palavra Morto excessivamente. Agora não me desembaraço de nada e sei que chega o fim. Preciso de fazer declarações. Lembro coisas pequenas: cortar o cabelo, mudar de casa, desempregar-me, despachar-me para alto mar, criar outro blog.
Nome disponível: coração via esófago.

magnólia [ Porto I 2006 I contigo I para ti ]

2009-02-20T08:42:00.001Z

para ti, neste sítio (d)onde falo os meses encapuçados disparo para os antípodas eternamente para ti na nossa infância na nossa puberdade tão longas as nossas rugas ai um abraço de pele

Hoje não leio mais

2009-02-19T00:37:00.009Z

É sempre assim, volto atrás.
Penso-me já preparada para recolher e regresso.

À hora de almoço roguei uma praga, disse-me para dentro: se alguém pedir licença para sentar a meu lado, vai ouvir as verdades.
Assim aconteceu. Não que seja vulgar alguém sentar-se a meu lado, mas não, não é comum. Não fora eu tão distraída entre o início e o final do almoço no refeitório e poderia pensar ser non grata. Adiante.
Aconteceu então alguém pedir licença e aconteceu eu não a recusar. A início hesitei dizer-lhe as verdades, hoje calhou-me uma colega das que gosto. Para não perder coragem disse de rajada “não está certo, eu não deveria estar aqui”. Não está certo. A colega, indulgente, acenou e ainda acrescentou que sabe. Pasmei do desplante. Não perdi tempo a falar-lhe dos socos nem disse “isto não deveria ter sido assim” nem rematei com a questão “quem se julgou no direito?”. Tudo inútil. Acabei o almoço sem comer a fruta (laranja) que coloquei no saquinho de papel dos talheres e trouxe no bolso. Fiz com que o resto da tarde corresse. Despeguei e fui para a paragem. Apanhei um autocarro de número diferente do habitual, o que significa que fiz um percurso diferente do habitual. (para quem não saiba)
Nunca leio nos transportes, nunca leio na rua. Observo. Paro, não leio. Saquei o livro após pedir licença para me sentar ao lado daquela senhora. Li isto no autocarro:

Era mais forte e venceu.
«Sabes, meu rapaz, os fortes
ganham, vencem, ficam
com mais», sabes, ontem
pôs-se o sol, ambos-os-dois

ficámos a tentar que corresse
bem o sexo útil. Pode ser
aqui ou nas selvas, junto
do mar, nada tens que recear.
Não é sempre novo o corpo

que te toca e, se pesado
e distante, ama-se a ele tanto
como se próximo e leve.
A alma? Fica na serra,
que vá o corpo atrás dela.

Tiro da erva o sabor,
plantada no meu jardim
e trato bem dos meus cães
qual criador de cães. O amor?
Está sempre em guerra.

Helder Moura Pereira in amor carnalis
ed frenesi, 1998

Encerrei o livro que não arrumei, segurei-o com suor. Estava calor. Não li, no transporte, na rua, observei, parei, mas não li mais.

Repito três vezes: Hoje não leio mais; Hoje não leio mais; Hoje não leio mais («Sei muito bem, disse ele, que me não podes auxiliar em nada, mas abro-me contigo porque para os falhados e inúteis da minha espécie, a salvação está em desabafar. Sou obrigado a procurar uma explicação e uma justificação da minha vida absurda, nas teorias de outrem, num tipo literário, na ideia de que nós (...) degeneramos...») [Tchékhov (Duelo), Miss Allen n'O regabofe].

Recolho(me).

(título secreto)

2009-02-19T00:02:00.003Z

sobre obras que inevitavelmente nos deixam uma interrogação

2009-02-18T11:58:00.007Z

mais um Ofício de Viver?

nunca é demais lembrar...

2009-02-18T11:00:00.004Z

que o melhor sushi bar do país é em Braga!

a propósito do comentário recebido hoje :)

hocho
sushi bar

Rua do Forno, nº17 - 4700-428 Braga Sé

telef. 253040346

(assalto a Elsinore)

2009-02-18T09:11:00.001Z

Uma constitucional perturbação da vontade e uma ânsia, paralelamente paralisante, de sobre tudo dizer tudo, sem falha, falta ou fraqueza, fazem com que eu ponha em tudo o que faço uma demora que acaba por me apavorar até à acção, e que comece essa acção por um pedido de desculpas de tanto ter demorada.

Excerto de carta de Fernando Pessoa a Jaime Cortesão,
in "Obra essencial de Fernando Pessoa, Cartas"

surripiado à Carla de Elsinore

estrada secundária

2009-02-18T08:27:00.001Z

poemas do dia ~ 1 ~ 2

detail

2009-02-18T08:24:00.000Z

agora a alex é só via twitter isto... via twitter aquilo

2009-02-16T14:18:00.009Z

tenho 3 coisas a dizer-te:

#1 também quero...
#2 manda o link ao Manel e à lebre, para o coisas do arco da velha
#3 lá fora levas, mancha humana!

venho, por este meio, solicitar um esclarecimento

2009-02-16T11:47:00.004Z

recebi n convites facebook este fim de semana, alguns convites surgem de pessoas cujos nomes não reconheço, outros surgem de pessoas que eu nem sabia que possuíam o meu outro e-mail... pergunta: esses convites são resultado de um qualquer mecanismo automático do tal facebook* ou... são convites verdadeiros, feitos por decisão/vontade da pessoa?

obrigada!

* não, nem facebook, nem twitter, nem outras coisas que, de momento, basta-me o e-mail para me distrair

sombras de ontem

2009-02-16T09:07:00.001Z

o Choupal é nosso

2009-02-15T23:45:00.004Z

Foi bonito. Cheguei cerca das 10h15m… estavam por lá meia dúzia de esperançosos “será que vai aparecer gente?”.
Apareceu, sim.
Perdi o conto às voltas que dei ao cordão. Houve muito sol e calor. Houve gosto em estar ali. Numa cidade tão povoada as ausências pesam sempre, mas afianço que as presenças foram bestiais. Gente bem disposta a lutar pelo metro quadrado que nos resta. Que, repare-se já tem uma bela dose de betão e aço! Não sei pôr forma num texto sobre tudo o que vi hoje no Choupal que é nosso e que queremos manter como tal.
Algumas fotografias têm legendas (têm de passar por cima da fotografia). Tive a sorte de estar presente no momento em que as duas extremidades do cordão se uniram :)

a p&b

lugar para um poema nesta noite (com a palavra "retiro")

2009-02-13T00:03:00.001Z

.

.

palavra "retiro"

2009-02-12T23:48:00.002Z

Primavera, Verão, Outono, Inverno... e Primavera de Kim Gi-deok

sobre o meu Choupal

2009-02-12T13:09:00.002Z

http://plataformadochoupal.org/

http://www.petitiononline.com/choupal/petition.html

update (Remetendo-vos para duas pessoas que leio religiosamente…)

2009-02-12T09:14:00.004Z

Ali, a Luís Januário, hoje a Osvaldo Manuel Silvestre.

Destaco o que me levou a fazer minhas as palavras do Luís: «quando Osvaldo lhe perguntou a opinião sobre a produção poética contemporânea e ele disse que todas as décadas surgiam um ou dois poetas (…). Mas nas últimas décadas (pausa enfática) não vislumbrava ninguém.».
No seu post, Osvaldo Manuel Silvestre refere que Nuno Júdice não disse que «não vislumbrava ninguém» porém foi o que eu ouvi. Tenho o momento presente, a questão não é simples e foi inclusive antecedida por uma "justificação" sobre a "natureza ética" da mesma. Lembro-me de, ao momento da resposta de Nuno Júdice, ter pensado estranha e instantaneamente “que pena não ter preferido evocar ignorância ao invés de dizer que não vislumbra ninguém”.
Ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde, pois claro. Não venho aqui em socorro de verdades inadiáveis, mas porque de facto também eu estranhei esse momento da sessão.
Por fim e apenas por acaso (ou talvez não), também ouvi “Depois de mim só a prosa” e até lhe achei certa graça.
Adiante.

Resta-me deixar o meu agradecimento aos autores e dinamizadores d’Os Livros Ardem Mal pelas sessões lufada-de-ar-fresco com que nos têm presenteado. Dia 02 de Março lá estaremos de novo…

(poema do dia)

2009-02-12T08:48:00.003Z

maria sousa

(imagino-a cheia de livros)

2009-02-12T07:12:00.001Z

(add to wishlist)

2009-02-11T09:36:00.003Z

Marc Venot ~ pélican

defenestrar

2009-02-11T07:04:00.000Z

DEFENESTRATION
San Fransisco, California

[ rascunho do que gostaria de (d)escrever ]

2009-02-10T11:41:00.001Z

Sei que, por estes dias, ainda me falta ler Camões com atenção. Sei disso. Ando sempre de volta do saber. Ando sempre de volta das secreções. (É tão natural quanto eu e os cadáveres. Natural.) As minhas (secreções) são tácitas, existem mas não as vejo, não lhes sinto a mucosidade. As outras existem, vejo-as, sinto-as, pego-lhes com a mão direita, assim. Para que seja pontual, restam-me 13 minutos. Resta-me pouco tempo pelo que repito “um pouco de calma, alguma poesia”. Já sei qual é a minha missão para evitar desistir já. Não é fácil, e eu que sempre gostei do fácil... E eu que nunca fiz apanágio de me mostrar mestre de dificuldades... Para que fui inventar esta vida? Ando de roda das tabelas com nomes que transformei em números para ciência. Confundo tudo. Prevejo o mal da minha essência e atiro-me nos braços dos que me aturam. Deixo-me pensar o pior de mim e não sei aceitar.

Não deveríamos fazer isto uns aos outros. Depois, num instante tão rápido quanto um instante consegue ser, percebo tudo de novo. São cansativos estes abandonos, cada vez mais se torna delicado o retorno. Sinto as pálpebras vermelhas vivas. Sei o cabelo parco. As peles estão próximas das de uma mulher de avental preto e avantajado. Lembro a alegoria da peixeira e retorno. Se eu fora peixeira, desesperaria com a mesma intensidade à insatisfação que congemino dos meus clientes e colocaria em causa as motivações para me distinguirem * como sua fornecedora. É certo. Olha, estão aqui, assentes no chão, os meus pés. E a minha mão direita, com que limpo secreções. Ainda me restam 5 minutos. Declaro este texto “rascunho do que gostaria de (d)escrever”. Dedico-o ao c, à Truta e à Marta. Restam agora 4 minutos, já piquei o dedo.

* ah, a distinção...

Como aprender a estar morto, Italo Calvino

2009-02-10T11:38:00.001Z

O senhor Palomar decide que, de agora em diante, fará como se estivesse morto, para ver como corre o mundo sem ele. Há já algum tempo que se apercebeu de que entre ele e o mundo as coisas já não correm como antigamente; se antes lhe parecia que esperavam ambos alguma coisa um do outro, ele e o mundo, agora já não se lembra do que havia de esperar, de mal ou de bem, nem porque é que este esperar o mantinha numa perpétua agitação ansiosa.
Portanto, agora, o senhor Palomar deveria experimentar uma sensação de alívio, não tendo que continuar a perguntar-se que coisa lhe prepara o mundo, e deveria igualmente sentir o alívio do mundo, o qual já não tem de se preocupar com ele. Mas é exactamente a expectativa de saborear esta calma que torna ansioso o senhor Palomar.
Em suma, estar morto é menos fácil do que perecer. Em primeiro lugar, não se deve confundir o estar morto com o não estar, condição que ocupa também a interminável extensão de tempo que antecede o nascimento, aparentemente simétrica da outra, igualmente ilimitada, que se segue à morte. De facto, antes de nascer fazemos parte das infinitas possibilidades às quais acontecerá, ou não acontecerá, realizarem-se, ao passo que, uma vez mortos, não podemos realizar-nos, nem no passado (ao qual pertencemos agora inteiramente mas sobre o qual já não podemos influir) nem no futuro que, apesar de influenciado por nós, nos permanece vedado. O caso do senhor Palomar é uma realidade mais simples, porquanto a sua capacidade de influir sobre alguma coisa ou sobre alguém foi sempre desprezível; o mundo pode muito bem passar sem ele e ele pode considerar-se morto com toda a tranquilidade, sem sequer alterar os seus hábitos. O problema é a modificação, não aquilo que ele faz, mas sim aquilo que ele é, e mais exactamente aquilo que ele é em relação ao mundo. Dantes, por mundo, ele entendia o mundo mais ele; agora, trata-se dele mais o mundo menos ele.
O mundo menos ele quererá dizer o fim da ansiedade? Um mundo no qual as coisas aconteçam independentemente da sua presença e das suas reacções, seguindo uma sua lei, ou necessidade, ou razão, que não lhe diz respeito? Bate a onda no escolho e escava a rocha, aparece uma outra onda, uma outra, ainda uma outra; quer ele esteja em acção quer não, tudo continua a acontecer. O alívio por estar morto deveria ser este: eliminada aquela mancha de inquietação que é a nossa presença, a única coisa que conta é o desenrolar e o suceder-se das coisas sob o sol, na sua serenidade impassível. Tudo é calma e tende para a calma, até mesmo os furacões, os terramotos, a erupção dos vulcões. Mas não era o mundo já assim quando ele lá estava? Quando cada tempestade trazia em si mesma a paz do depois preparava o momento em que todas as vagas se teriam abatido contra a costa e em que o vento teria esgotado a sua força? Talvez que o estar morto seja passar para o oceano das ondas que permanecem ondas para sempre, sendo portanto inútil esperar que o mar se acalme.
O olhar dos mortos é sempre um tanto ou quanto deprecatório. Lugares, situações, ocasiões são grosso modo aquelas que uma pessoa já conhecia e reconhecê-las traz sempre uma certa satisfação, mas ao mesmo tempo notam-se muitas variações, pequenas ou grandes, as quais, por si só, se poderiam aceitar, se correspondessem a um desenvolvimento lógico e coerente, mas que, muito pelo contrário, surgem como arbitrárias e irregulares, e isto incomoda, sobretudo porque uma pessoa é sempre tentada a intervir, para introduzir aquela correcção que lhe parece necessária, e não o pode fazer porque está morta. Donde uma atitude de relutância, quase de embaraço, mas ao mesmo tempo de suficiência, como a de alguém que sabe que o que conta é a sua própria experiência passada e que a tudo o mais não vale a pena atribuir demasiado peso. Um sentimento dominante não tarda a apresentar-se em seguida, impondo-se sobre todo e qualquer pensamento: é o alívio por se saber que todos os problemas são problemas dos outros, que é tudo lá com eles. Aos mortos já não deveria interessar mais nada de nada, porque já não lhes diz respeito pensar em nada disso; e mesmo que isso possa parecer imoral, é nesta irresponsabilidade que os mortos encontram a sua alegria.
Quanto mais o estado de ânimo do senhor Palomar se aproxima daquele que foi aqui descrito, tanto mais a ideia de estar morto se lhe apresenta como uma ideia natural. É verdade que não encontrou ainda a sublime distanciação que pensava que fosse apanágio dos mortos, nem uma razão que vá além de toda e qualquer explicação, nem a saída para fora dos seus próprios limites, como se sai de um túnel que desemboca noutras dimensões. Há momentos em que tem a ilusão de se ter libertado, pelo menos, da impaciência que toda a vida o acompanhou, quando vê os outros errarem em todas as coisas que fazem e pensa que, no lugar deles, também teria errado não menos do que eles, mas que apesar de tudo teria dado por isso. Mas, afinal, de modo algum se conseguiu libertar, e percebe que a impaciência motivada pelos seus erros e pelos erros dos outros se perpetuará juntamente com os próprios erros, que nenhuma morte pode cancelar. Mais vale portanto habituar-se à ideia: para Palomar, estar morto, significa habituar-se à desilusão de se sentir igual a si próprio, num estado definitivo que já não pode esperar modificar.
Palomar não subavalia as vantagens que a condição do vivo pode ter sobre a condição do morto, não no sentido do futuro, onde os riscos são sempre muito fortes e os benefícios podem ser de curta duração, mas sim no sentido da possibilidade de melhorar a forma do nosso próprio passado. (A não ser que uma pessoa esteja já plenamente satisfeita com o seu próprio passado, caso esse que é demasiadamente pouco interessante para que mereça a pena ocuparmo-nos dele). A vida de uma pessoa consiste num conjunto de acontecimentos no qual o último poderia mesmo mudar o sentido de todo o conjunto, não porque conte mais do que os precedentes mas porque, uma vez incluídos na vida, os acontecimentos dispõem-se segundo uma ordem que não é cronológica mas que corresponde a uma arquitectura interna. Uma pessoa, por exemplo, lê na idade madura um livro importante para ela, que a faz dizer: «Como podia viver sem o ter lido!» e ainda: «Que pena não o ter lido quando era jovem!». Pois bem, estas afirmações não fazem muito sentido, sobretudo a segunda, porque a partir do momento em que ela leu aquele livro, a sua vida torna-se a vida de uma pessoa que leu aquele livro, e pouco importa que o tenha lido cedo ou tarde, porque até a vida que precede a leitura assume agora uma forma marcada por aquela leitura.
Este é o passo mais difícil para quem aprende a estar morto: convencer-se de que a sua própria vida é um conjunto fechado, todo no passado, ao qual não se pode juntar nada, nem introduzir modificações de perspectiva na relação entre os vários elementos. É certo que os que continuam vivos podem, com base nas modificações por eles vividas, introduzir modificações inclusive na vida dos mortos, dando forma àquilo que a não tinha ou que parecia ter uma forma rebelde naquele que tinha sido vituperado pelos seus actos contra a lei, celebrando um poeta ou um profeta naquele que se tinha visto condenar à neurose ou ao delírio. Mas são modificações que contam sobretudo para os vivos. Eles, os mortos, dificilmente tiram delas qualquer proveito. Cada um é feito daquilo que viveu e do modo como o viveu, e isto ninguém lho pode tirar. Quem viveu sofrendo, fica feito pelo seu sofrimento; se pretendem tirar-lho, deixa de ser ele.
(…)
E assim, de adiamento em adiamento, chega-se ao momento em que será o tempo a gastar-se e a extinguir-se num céu vazio, quando o último suporte material da memória do viver se tiver degradado numa labareda de calor, ou tiver cristalizado os seus átomos no gelo de uma ordem imóvel.
«Se o tempo tem de se acabar, podemos descrevê-lo, instante a instante — pensa Palomar — e cada instante, ao ser descrito, dilata-se tanto que deixa de se lhe ver o fim.» Decide que se vai pôr a descrever cada instante da sua vida e que, enquanto não os tiver descrito a todos, deixará de pensar que está morto. Naquele momento morre.

in Palomar
tradução de João Reis
estórias, editorial teorema
1985

texto lido, partilhado pela e para a Marta

Hans e a mão direita, Manuel de Castro

2009-02-10T11:27:00.002Z

Para a Luiza

É um sabor a tabaco e amargura, uma estranha lucidez, idêntica à que nos acomete após violenta e prolongada bebedeira.
Falo por experiência própria, como dizem as pessoas falsamente decididas a tudo. É um sabor a tabaco, amargura e perplexidade, este que me acomete cada vez que posso desorientar o destino, isto é, dar-lhe uma direcção, desconhecida, sim, mas diferente da que aparentemente me estava marcada. Falo por experiência própria e explico: Flores? Porquê?
Um dia dizes: "esta é a minha mão direita". E noutro dia um imprevisto, um acidente, uma escaramuça em que alguém acaba por pensar que ganhou aquilo que fica a pensar que ganhou, ou nem escaramuça ou sequer acidente, apenas um inexplicável desaparecimento, te impede de repetir: "esta é a minha mão direita". Ou a mão já não está (decepada, queimada), ou tu não distingues (louco, sem memória), ou morreste (acontece, acontece) ou então é ainda um caso policial de fadas, de ilusão.
Eu digo, por exemplo: "O Hans". Hans é assim a pessoa "a quem se fala". Ou digo: "O Hans". O Hans é a pessoa "de quem se fala". Mas se digo: "Ó Hans, estás cada vez mais pálido" tu, Hans, és a pessoa "de quem e a quem se fala". Contudo, se respondes: "sim ou não, eu, Hans", tu és a pessoa "que e de quem se fala". Repito: "a pessoa que fala e de quem se fala". Como vês, não é assim tão difícil evitar malentendidos. Difícil é o deserto. Difícil é viver com a mão estendida, sempre mais estendida, e não encontrar outra pele, ou apenas o desgosto doutra pele. Eu explico: O Desejo?
Falo por experiência própria, isto é, falo por falar e porque me encontro nesta situação, melhor, na articulação desesperada desta situação deslocada.
Tu, senhora, que me amas e entendes, tu, a quem não repugno pois que, ao ver-me. Ao verme, nem as vísceras (as minhas) imaginas, tu, senhora, és o meu desejo, o cigarro, digo. Eu explico: A epiderme? A carícia?
Ternura, é o que peço. Mas permanente, atenta, pantufas, tépida. Sorrisos e reverências. Histórias, cantos, murmúrios, em que se incluam as palavras "amor" "sempre" e em que se fale de recomplicadas paixões, de corpos frenéticos, de rosas, de primaveras. E explico: A Loucura? A Fantasia?

Poder dizer: esta é a minha mão direita, a mão que me serve para comer, para outras coisas, para triturar as moedas de forte metal que me são oferecidas pelos amigos. Todavia não era paixão ou desejo de poder que devorava o meu corpo. Mas uma intensa curiosidade e o vício. Falo do vício falando da morte. Se mergulho numa forma repugnante de vida é apenas porque desconheço o meu destino. Quero um véu que me cubra a lucidez e assim me torne feliz. Para quê o cintilar de lantejoulas à flor da pele? E o brilho? E o novo corpo erguido numa inútil cópia de elegância? Os fados são fátuos e o orgulho é o cilindro vagaroso que digere o meu carácter.
Tu falavas do amor, Hans, e o teu olhar claro e inseguro transmitia-me um pavor inexplicável, mórbido. Apesar de tudo houve entre nós um encontro. Mas tu procuravas em mim alguém que provisoriamente partia para uma viagem rápida e fantasista. E dos teus olhos recebia a serena inocência dos loucos e dos assassinos. Foi um acontecimento em que pouco trocámos excepto a breve necessidade de defesa contra a morte - minha verdadeira amante, nítido final, desejo permanente.
É desta forma e não outra que satisfaço o vício.
De novo te falarei, Hans, com a doce suavidade dos epilépticos recuperados.
Não te movas.

III

Participo-te que me transferi para a Bebedeira Central e que podes encontrar-me em qualquer dia em qualquer parte. Que nada do que vivemos ou desejamos tem importância se não nos dermos a ilusão de vida e importância que devemos tratar como um jogo entre ladrões. Quem dá o que tem, a mais não é obrigado. Resta saber qual de nós recebe ou dá, deseja dar ou receber. Por mim, já ensaboei a vida com todas as coisas belamente empacotadas que os americanos oferecem, e nem por isso a vejo mais limpa ou agradável. Faço parte dos homens que se recusam, isto é, que não se aceitam, o que causa tremendas dificuldades no tráfego, quando obrigatoriamente há que perguntar ao revisor "onde fica a Estrela", "quanto custa", "quando, mas exactamente quando, devo descer?".
Bem vês: é preciso conhecer os nomes das ruas, das cidades, das pessoas, dos países, e tudo esquecer e relembrar de novo se queremos ser, amar, perder, reencontrar e difícil mas aceitavelmente morrer.
Ave et vale.
P.S. Por este mesmo correio envio-te algumas coisas de conserva; nada mais me é possível. Mesmo assim desculpo-me.

Dizer: "esta é a minha mão direita" e morrer com essa convicção, aceitando como boas todas as provas da existência de Deus. Dizer: "esta é a mão que acaricia os objectos" sem que qualquer protesto se faça ouvir; e caminhar cega, incansavelmente, para a destruição, sem um sorriso nem medo. Receber os ruídos e a existência como quem prossegue uma posição social na vida. Esta é a possibilidade de redenção pois que não existe outra forma de redenção senão para o corpo e este não discute.

Se jogamos as cartas (ou outro jogo sem cartas) deixo-te ganhar para não fazer minha a tua preocupação. Isto porque não sou bruto como a maioria dos que se chamam espécie humana, mas apenas pouco feliz.
Disse e repito: o destino assiste impávido a todos os desastres. E o que não disse, invento: os desastres alimentam convulsivamente todos os destinos. O que não há é gente para dar por isso, como dizia o outro. Assim passamos, uns pelos outros, algumas vezes uns com os outros, com bolsos para serem roubados ou para serem poupados.
Podes permanecer deitado, de pé ou sentado mas jamais para teu agrado: unicamente para não alterar uma posição que já está e não vale a pena modificar.

Vejo-te com os olhos normais que usamos neste tempo e defendes-te muito bem, o que não era preciso mas não importa.
Se não saio da jaula é porque as feras andam lá fora. Creio que não lhes observaste atentamente a dentuça quando te sentes compelido a dizer-lhes: "bom dia"; e te respondem. Das feras há pouco bem ou mal a considerar. Esperemos somente que se devorem e nos devorem sem grande música de mandíbulas e ossos.
Nunca me "porei no teu lugar" para pensar porque não tenho nada com isso. Se alguém me afagar os cornos nunca ouvirá (jamais, jamais) um sincero "muito obrigado". Poderá ouvir estas palavras insinceramente ditas muitas vezes e o efeito será o mesmo. Porém a verdade aproximada de que tomo nota é esta: não estender uma só vez o pescoço para o beijo das feras. Se andas por aqui sem o teres pedido, isso constitui já trabalho suficiente para não o encheres de coisas simples que o complicarão ainda mais. E nada mais simples que os beijos que se dão ou recebem; todos os dias vemos gente morrer disso nas situações do costume, isto é, quando o operário põe a máquina a funcionar, quando o patrão não recebeu uma boa encomenda (de automóveis, de chocolates, de ciências aplicadas), quando se dorme ou se está desperto, quando se come ou o contrário, quando para cima e para baixo e para os lados fazemos filhos. Até agora é o que tenho a dizer.

A última vez que te encontrei foi diante do Banco Qualquer Coisa. Verificavas o preço das acções. Elas baixaram, não há dúvida. Talvez isso prejudique o teu futuro na América e até mesmo a tua actual capacidade para os estudos. És fraco e não podes impedi-lo. Se fosses resoluto poderias ordenar a um dos responsáveis: "sobe-me essas acções, badameco!"
Não confio já nos santos ou nos poetas e muito menos nos heróis.
Tudo é agora uma questão de mais ou menos brutalidade, de maior ou menor capacidade de matar. Impunemente - é preferível.
As acções baixam - não há dúvida.

Fumo cigarro atrás de cigarro para preencher a vida. É a náusea de quem entende inútil a inteligência. Hoje neva e tenho o coração repleto de nicotina nos dois sentidos literais da expressão. O tempo vai passar (é indubitável) mas entretanto esgota-me este esforço de espera. Quando partir para nova viagem de novo errada talvez (Ó Esperança) possa levar comigo o perfume de tudo o que amei porque o acreditava possível.
Pergunto-me onde estás, Hans, que fazes, e não encontro resposta para este meu estado de indecisão.
Nós somos o que somos; as comparações, os símbolos que utilizamos para falarmos de nós próprios são necessários apenas porque é com palavras que praticamos a tímida tentativa de entendimento à superfície.
Eis um domínio que me é pouco compreensível.

VII

Dizes: "esta é a minha mão direita". É uma forma de transitar pelas instituições, pelos edifícios públicos e, quando calha, por um carnaval de acidente. Triunfo inglório, que passa desapercebido, cuja importância só existe por (sem que o possas evitar) te situares no centro do mundo.
É preciso particularizar as palavras; quando a palavra NORTE surge não é a palavra ou a direcção norte que constituem o principal, mas sim o lugar em que se está, para aquém, na, e para além da geografia. Assim tu, Hans, és também uma cidade e o seu sentimento. Fechamos o coração por medo: do ridículo, do escândalo, da polícia, do dinheiro, da prisão. Isso é que é ridículo Pensa um pouco: existe hoje um sítio mais pacífico e aprazível do que a cela de uma prisão? E mais livre? - devo acrescentar. Estamos no tempo apocalíptico das Bestas, não o esqueças. Bestas de metal e de carne que não sossegam, não cansam e tudo destroem à sua passagem. É o fulano que mais percebe de máquinas de lavar papel de seda e cargas para isqueiros a petróleo, e a sicrana que não percebe, realmente não percebe, como se pode viver em tal sujidade; da moral e da outra.
Inútil, inútil: nem a mão aberta ou o chicote, nem o sacrifício ou o combate. Nicles. Percebe?

VIII

Só o médico, madame, só o médico para antes da morte. E o médico aí está, desta vez sem bata branca de espantar, com um relógio de pulso em ouro (oferta de um que não morreu tão depressa) e as maxilas em bom estado ainda. Ele dizia-te, Hans:
- Por favor, madame, tente abrir a sua mão direita.
Mas ela não está, Hans, ela é agora um bólide que gira em torno da terra. Tu respondes:
- Já não tenho mão direita, doutor.
- Nesse caso, madame, se desiste assim tão facilmente, acaba por ficar sem nada.
E tu, resignada:
- Não tem importância. Acontece a toda a gente.

Aqui está a minha mão direita, com a qual aceitei presunto por esmola, com a qual acariciei o sexo de quem me deixou, paguei o pão excepto nos dias em que não o comi ou me foi oferecido. Ela nasce de um certo tamanho, depois cresce, por fim decresce.
Um falus, simplesmente mais lento.
A expressão "estás sempre a meter o nariz em toda a parte" não pode ser substituída por "estás sempre a meter a mão em toda a parte" porque esta segunda é evidentemente obscena, ou pelo menos as leis o dizem e há que pagá-las.

Não falemos de política, Hans, não falemos de política.

Colocas a tua mão direita sobre o coração ao adormecer e regularizas deste modo o incómodo do tempo em que estiveste acordado, do tempo que houve que preencher com o absurdo quotidiano. Essa mão direita é uma aranha pacífica e atenta que ganhou também o seu repouso e um sonho que não é possível controlar nem situar na caótica convulsão do universo que a cada um pertence.
Dormes. E enquanto lutas com um grupo de bandidos num Rio de Janeiro onde nunca estiveste, enquanto assistes à passagem de semblantes luminosos de gente que deve ter morrido há muito tempo, ou enquanto sorris internamente perante uma história que existe no outro lado da realidade, a tua mão continua a arder, independente, na lenta combustão que a tornará lívida, inerte, dura e terrível, no transitório momento que separa a vida do apodrecimento. O sonho é apenas uma outra forma da realidade e talvez (quem o sabe?) a morte o seja também. Porém o que definitivamente se transforma é a tua mão direita, essa peça que tão descuidadamente transportas, como se fosse um direito absoluto a posse desse extravagante objecto, como se a memória te impedisse de observar o monstruoso teatro que ela, a mão, executa durante aquilo a que chamamos tempo. As unhas. Os dedos. As articulações. E algo ainda. Como aceitar impassível a presença da mão, desse pequeno corpo a cujo movimento não podes assistir atenta, continuamente? Estamos fabricados para as ideias gerais mas nada existe nelas que nos ofereça um pouco de paz, um pouco de certeza no destino de todos e cada um.
Acordas. Eis a tua mão direita que se move numa direcção que lhe é própria, e se te pergunto que fizeste com ela, que tens feito com ela, qual o seu futuro, então entenderás quanto o domínio, a percepção e o controle das diversas realidades te é interdito.

in GRIFO, ANTOLOGIA DE INÉDITOS ORGANIZADA E EDITADA PELOS AUTORES, 1970

Esta antologia, entre outros, contém textos de António José Forte, Ernesto Sampaio, Maria Helena Barreiro, Pedro Oom, Ricarte Dácio e Virgílio Martinho, e dois desenhos de João Rodrigues.

texto lido, partilhado, oferecido pela e para a Marta

(ilustrar o Domingo à noite)

2009-02-08T23:39:00.001Z

exijo-me fazer um tecto destes, lá, na tal a casa

2009-02-05T12:03:00.002Z

via apartment therapy

trilogia do dia

2009-02-05T09:00:00.007Z

devo andar a chocar alguma

2009-02-05T08:54:00.004Z

subitamente, dei por mim com vontade* de trabalhar

* do Lat. voluntate
s. f.,
potência ou faculdade interior, em virtude da qual o homem se determina a fazer ou não fazer alguma coisa;
espontaneidade; intenção; ânimo; domínio; desejo; necessidade; desígnio; talante; capricho.

(dias sem palavras)

2009-02-03T15:04:00.005Z

fotografia surripiada (para sempre) à Filipa Júlio

ver também Billy Elliot
(que hoje rima com margarete)

uma espécie de

2009-02-03T14:07:00.002Z

adenda em que faço minhas as palavras alheias

get set

2009-02-02T08:32:00.000Z

surripiado ao Paulo

hoje I 18.00 I TAGV

2009-02-02T07:53:00.002Z

d'Os Livros Ardem Mal

Hoje, pelas 18 h, no foyer do Teatro Académico Gil Vicente, terá lugar a 5ª sessão de Os Livros Ardem Mal na temporada de 2008/09. O convidado é Nuno Júdice, poeta, ficcionista, dramaturgo, ensaísta, recém-nomeado director da Colóquio/Letras. O painel será constituído por António Apolinário Lourenço, Luís Quintais e Osvaldo Manuel Silvestre, que moderará.

Na primera parte da sessão serão apresentados os seguintes livros:

Rui Lage, Corvo, Famalicão, Quasi Edições, 2008. [ISBN 978-989-552-397-9]

António Pinho Vargas, Cinco Conferências. Especulações Críticas sobre a História da Música no Século XX, Lisboa, Culturgest, 2008. [ISBN 978-972-769-064]

Oliver Sacks, Musicofilia. Histórias sobre a Música e o Cérebro, Lisboa, Relógio d’Água, 2008. [ISBN 978-972-708-997-0]

David Lodge, A Consciência e o Romance, Porto, Asa, 2008. [ISBN 978-989-23-0368-0]

Manuel Loff, O nosso Século é Fascista. O Mundo Visto por Salazar e Franco (1936-1945), Porto, Campo das Letras, 2008. [ISBN: 978-989-625-256-4]

Richard Zenith, Fernando Pessoa (Fotobiografias Século XX), Lisboa, Círculo de Leitores, 2008. [ISBN: 978-972-42-4349-8]

introdução/desenvolvimeto/conclusão

2009-01-31T02:48:00.001Z

Quantas vezes atormentaste um espírito alheio?
Quantas?

Quantas vezes deixaste que a tua lucidez se tolhesse da irrazão do outro?

Acaso olhaste para o lado?
Viste, olhaste?
Certamente sabes do teu efeito perverso.

Os apertos do peito são assim. Estreitos apertados.
Jamais entenderás o fenómeno, não é? É.

Um dia, e muitos outros dias soubeste. Falta saber àquele que é tolhido que a ti apenas choca a violência. Tu sabes como fazê-la. Mas não fazes e dizes “fim”.

frase simples:

2009-01-30T08:59:00.001Z

No cinema, odeio as pessoas.

(re)começar o dia

2009-01-30T08:32:00.008Z

(...as repetições)
uso outro poema que resgato para a minha antologia
saúdo o sol
algures
encho-me de fluxos, deste bafo (não desabafo), procuro o nó, releio escritos de outrora pois, a estes dias, não escrevo

[ evidência ]

Jamais soube o que é estar de pé
em equilíbrio inventei estes modos

Não aguento
um esgar, não aguento encarnações
de dor sou uma fraca que engendrou
a religião da outra face cedo ouvi a lenda

ficou impregnada

Que hei-de fazer a este jeito que choro
até ao afinco do ardor

Que hei-de fazer a este jeito

Eu escrevo
Largo o temor das mãos
continuo sem saber
Este jeito há-de ser
o meu fim

Como podereis constatar gaguejo.

photo de c

dedicado...
a mim e aos colos insuflados
à Marta, por escrever:

antes desata os nervos,
a inspiração
no arremesso das palavras.

é oficial

2009-01-29T10:03:00.000Z

estou viciada nesta coisa da Polaroid

Falar estrangeiro

2009-01-29T08:57:00.008Z

Quem nunca viveu um momento de alívio, o instante do suspiro desembaraçado do desassossego? uff! Maravilha. O âmago a sentir-se de novo emergido.

Ontem publiquei um poema que passa a ser de antologia. Da minha antologia. Deparei-me com a angústia e quase com a deseperança. Todos temos dias maus, mesmo maus, pois claro. Porém, posso considerar-me muito privilegiada. Dos inúmeros confrontos e discordâncias com que me deparo no dia a dia, estou entre pessoas que sabem estar neste mundo que acima de tudo é feito de diferenças, que sabem chegar a consenso, à zona de funcionalidade dentro da discórdia. Como nada é perfeito, de vez em quando aparecem uns ranhosos que são a excepção à regra. Lá fica a menina margarete desprotegida dos espíritos conflituosos. Zás. Toca a exercitar outras zonas do cérebro.
Em determinadas alturas, pode tornar-se incomportável ser-se eficaz num sentido literal. Acontecem, então, pendências que me deixam num estado de urgência para avançar. Sabendo um pouco sobre o meu funcionamento e da eventualidade de efeitos perversos resultantes das situações, torna-se imperioso arranjar exercícios para conseguir lidar com as consequências do facto.

Falo de quê?
Facto: o indivíduo não conseguir ser reflectido o suficiente para assumir que se discorda em determinado assunto.
Consequência: 1) perder rumo do assunto propriamente dito; 2) perder o respeito pelo interlocutor.
Memória do desrespeito: não incide na frustração por identificar que não se consegue ultrapassar o "facto discordância" mas nos actos consequentes da mesma. O indivíduo não-reflectido deixa-se levar pela frustração e recorre ao dano do outro.
(nota - o dano pode ser infligido através de actos completamente alheios à discordância em si, é a regra do "tudo vale para libertar a minha fúria". Assim, o outro ser, que não sabe viver de fel, procura proteger-se.)
Necessidade: protecção da sanidade mental.

Inventei para mim um exercício mental de comunicação selectiva para emergências. Chamo-lhe "Falar Estrangeiro" ou Afasia de Wernicke. É simples. Não anula o facto, mas ajuda a lidar no imediato com a memória do desrespeito. Na afasia de Wernicke, o indivíduo, não obstante as suas dificuldades de compreensão de linguagem e ininteligibilidade de discurso, é fluente. Ou seja, não se percebe o que diz, mas até parece estar a dizer coisas que lhe fazem sentido, como se falasse uma língua estrangeira desconhecida ao seu interlocutor. Um discurso que se pode dizer ser uma algarviada pegada, cheio de neologismos curiosos.
Portanto, é simples. Pensa-se no interlocutor como se fora um incapacitado da Linguagem e não da Cognição. É um exercício feio, é certo, mas é o que há. Não temos tempo para digerir tudo. Há muito para fazer. Há muita coisa a acontecer. Num instantinho, esqueço a pretensão de conseguir mostrar a um adulto que a sua atitude foi merdosa. A verdade é que não acredito que haja vitória numa troca de piropos bota-abaixo que possa superar a minha tranquilidade.

Se se deram ao trabalho de ler este longo post, se houve engano nas minhas palavras iniciais que possam ter levado a que esperassem que eu descrevesse uma estratégia magnífica... azarinho :) imagino que tenham as vossas e até reconheço que esta seja um bocado tonta e rebuscada, usei palavrões (p.ex. "respeito") e recorri a clichés, é assim mesmo. Este é um blog pessoal. É apenas um pouco de mim. Sejam bem vindos.

Tudo vai correr bem e cá estamos para o que der e vier. Bom dia, minha gente.
(deixo-vos com fotos da minha antologia)

adenda

2009-01-29T08:36:00.002Z

ao post poesia para elites, resultante do comentário do meu limão preferido

quantas facas?, quantos fogos?, se são sempre a mesma alfaia
e o mesmo incêndio, repetição e repetição da repetição
que prolongam as horas e a demora. quantas facas?, quantos fogos?,
se a edição última está esgotada e a próxima será revista. s. d’o.

in almanaque de ironias menores
caderno de exercícios avulsos e breves, por serôdio d’o. & 3ás

(o dito)

2009-01-28T13:16:00.006Z

FAZ FALTA SER CEGO

Faz falta ser cego,
ter como metidas nos olhos raspaduras de vidros,
cal viva,
areia a ferver,
para não ver a luz que salta em nossos actos,
que ilumina por dentro a nossa língua,
a nossa palavra quotidiana.

Faz falta querer morrer sem lápide de glória e alegria,
sem participação nos hinos futuros,
sem lembrança nos homens que julguem o passado sombrio da Terra.

Faz falta querer já na vida ser passado,
obstáculo sangrento,
coisa morta, esquecimento seco.

Rafael Alberti, in " Antologia da Poesia Espanhola Contemporânea" assírio & alvim, 1985
trad. José Bento

poema surripiado ao Miguel n'O café dos Loucos

...com este poema fica o dito do que hoje rebola cá dentro, o resto da energia fica no direito inalienável a desprezar a ira e frustração alheias, por mim, para mim, pela minha sanidade; um suspiro, um desabafo neste belíssimo poema que fica marcado como "de Antologia".

em dia de aniversário

2009-01-27T12:15:00.002Z

Poema
Voo

Ar
Água
Árvore

Luz
Raiz
Laço
Amor

Partitura

Palavra
Abraço.

Feliz Aniversário, pessoa bonita ***

~ ~ ~

2009-01-25T00:02:00.009Z

(sobre dedicação com dedicatória)

2009-01-25T00:01:00.002Z

(o eterno poema para esta manhã)

2009-01-23T08:31:00.002Z

Memória dos Dias

Vais e vens na memória dos dias
onde o amor
cerciu a casa de luz matutina.
Às vezes sabíamos de ti pelo aroma
das glicínias escorrendo no muro,
outras pelo rumor do verão rente
ao oiro velho dos plátanos.
Vais e vens. E quando regressas
é o teu cão o primeiro a sabê-lo.
Ao ouvi-lo latir, sabíamos que contigo
também o amor chegara a casa.

Eugénio de Andrade

sobre regressos

2009-01-23T07:40:00.009Z

ler

«Estas coisas são antigas»

por Rui Bebiano

O «Poema Inaugural»: Why not?

por Osvaldo Manuel Silvestre

~ ~ ~

nota 1. foto deliciosa que o Rui Bebiano escolheu para ilustrar o post (fui o brigada a reproduzi-la)
nota 2. pensando em tirar outro curso, estou cada vez mais certa de escolher História (okok, também gostava de tirar Literaturas e Filosofia e Psicologia e Medicina e Artes Plásticas... sigh)

(segredo maior)

2009-01-22T10:24:00.003Z

Desde que a madrugada vem
fico com o fôlego suspenso
a meio de ti.

Não há por agora
segredo maior do que este,
nenhum outro mistério
onde eu tenha lugar.

surripiado à Marta

um roubo para fazer uma oferta ao meu pai e à minha mãe

(porreiro, pá!) [ frase surripiada ]

2009-01-20T09:33:00.002Z

– Então tu faltastes ao trabalho para ver o casamento da princesa Diana e agora não vais ver a pose do Obama?

surripiado a Rui Bebiano - a terceira noite

(sem ordem específica)

2009-01-19T08:50:00.005Z

3 obras para ler como se se tratasse de uma trilogia

O Alienista de Machado de Assis

Diário de um Louco de Nikolai Gogol

A morte de Ivan Ilitch de Lev Tolstoi

b'dia!

coisa mai'linda

2009-01-17T15:45:00.002Z

Polaroid is back!!! (que é como quem diz...)

nota: tal e qual como na polaroid-papel, a cor da foto varia conforme o tempo que espera para a guardar (como quem tirasse a película da foto... que lindo! que comoção!)

aproveito a fotografia para anunciar: a minh'alegre cozinha :)

pois, e desta vez são 48€ [ poesia para elites ]

2009-01-15T15:26:00.003Z

Pertenço à maioria dos que não chegaram a tempo de encontrar disponível um exemplar de "A faca não corta o fogo". Perguntei para a Assírio e Alvim se seria verdade a velha historieta sobre o autor não querer re-editar, responderam-me prontamente a confirmar a trama. Enfim, é assim a vida. Inclusive, cheguei a assistir a um leilão de um exemplar do mesmo no blog duma livraria. Bem, cada um ganha a vida como pode… e Herberto não é nem mais nem menos do que cada um. Acontece apenas ser um dos (senão o) meus poetas preferidos. Ninguém me mandou ter ilusões sobre nada nem ninguém.
Considero tristita e ridícula esta manobra de marketing.
Cá fico aguardando a ver se consigo um exemplar desta vez...
Mas não farei fila de antecedência à porta da livraria.

segue-se link de post da LER

Poesia completa de Herberto Helder

Ofício Cantante - Poesia Completa (Assírio & Alvim - 2009) em breve nas livrarias. O volume de 624 páginas inclui, entre vários inéditos, todos os poemas do já esgotado A Faca Não Corta o Fogo, lançado em 2008.

figura ridícula do dia

2009-01-15T14:47:00.002Z

atenção as imagens que se seguem podem ferir a sensibilidade de algumas pessoas

considere-se este um post com bolinha vermelha no canto superior direito
O

lamento, há mais imagens do mesmo indivíduo que sou obrigada a expor aqui...

encontrado ali

Ano Internacional da Astronomia 2009

2009-01-15T14:03:00.009Z

O Ano Internacional da Astronomia 2009 (AIA2009) será uma celebração global da astronomia e da sua contribuição para a sociedade e para a cultura, estimulando o interesse a nível mundial não só na astronomia, mas na ciência em geral, com particular incidência nos jovens.

astronomia 2009.org

Abertura Mundial do AIA2009, em Paris, 15 e 16 de Janeiro

Suspension Bridge Solargraph
Credit & Copyright: Justin Quinnell

Explanation: If every picture tells a story, this one might make a novel. The six month long exposure compresses the time from December 17, 2007 to June 21, 2008 into a single point of view. Dubbed a solargraph, the remarkable image was recorded with a simple pinhole camera made from a drink can lined with a piece of photographic paper. The Clifton Suspension Bridge Avon River Gorge in Bristol, UK emerges from the foreground, but rising and setting each day the Sun arcs overhead, tracing a glowing path through the sky. Cloud cover causes dark gaps in the daily Sun trails. In December, the Sun trails begin lower down and are short, corresponding to a time near the northern hemisphere's winter solstice date. They grow longer and climb higher in the sky as the June 21st summer solstice approaches.

Astronomy Picture of the Day

não deixes para amanhã o que podes jogar hoje

2009-01-15T13:56:00.001Z

CR7

2009-01-14T13:16:00.007Z

Por acaso acho um bocado contraditório e até mesmo parolo o que se vê por aí de opiniões relativamente ao futebol. Eu gosto de futebol, e não gosto. Tão depressa sou capaz de ficar 90 min. + prolongamentos a ver um jogo como me zango com toda a mafiosidade existente e deixo de ver durante meses, muitos meses. De vez em quando brinco com clubismos, bairrismos e outros ismos, mas nunca me senti com nenhum porque nunca me deixei levar nenhum deles a sério.
Não me fui informar, antes de teclar este desabafo, dos motivos que levam o futebol a mover mais massas do que, por exemplo, o ténis, a fórmula I ou a natação. Nem sei mesmo se é verdade que mova, em número, mais gente. É verdade que, pelo menos aqui no nosso burgo, quando se fala em desporto o primeiro evocado (convocado?) é o futebol. Deixo aqui algumas questões muito simples que se me levantam:

- O que é que irrita tanto as pessoas que desprezam o futebol?
Dizem que é uma estupidez enorme, que ver não sei quantos gajos atrás de uma bola durante 90 min. é para broncos. As mesmas pessoas que fazem este tipo de afirmações ficam não sei quanto tempo a ver duas pessoas a mandar uma bola de um lado para outro duma rede com auxílio de uma raquete, outras ficam de olhos pespegados a ver saltos em piscina (eu, por exemplo), outras ainda vibram a ver carros a andar ao redol emitindo não sei quanto CO2 para o ambiente e por aí fora. Há mais desportos do que aqueles que seria capaz de enumerar e as razões que levam as pessoas a apreciá-los. Mas não compreendo a embirração específica* com o futebol e gostava que alguém me explicasse. (Será “apenas” pelo tempo de antena que apreende?)
* “específica” porque não falo de pessoas que não gostam, de todo, de desportos

- As pessoas que argumentam que não gostam de futebol por causa da mafiosidade e dos dinheiros que move não estão a falar a sério, pois não? Não estão mesmo a ignorar a mafiosidade e dinheiros que se movimentam noutros desportos, muitas vezes muito mais do que no futebol, pois não?

- Porque é que as pessoas vibram com vitórias alcançadas nos Jogos Olímpicos* (uma vez mais, apenas como exemplo) não consideram vitórias em outro tipo de campeonatos tais como os europeus e mundiais de futebol? Havendo uma vitória de Portugal em futebol nos Jogos Olímpicos, qual seria a consideração da mesma por essas pessoas?
* bem, o ano passado havia muito com que “implicar”, começando pela organização dos mesmos…

- Se um português alcança um prémio mundial na modalidade que pratica, porque é que as opiniões relativas ao prémio incidem na pessoa, tecendo mil e uma considerações sobre a sua vida pessoal e não sobre o profissional, e na nacionalidade, querendo ignorar que se trata de um reconhecimento merecido? (afinal, a essas pessoas, é-lhes ou não indiferente ser português?)

Não consigo encontrar respostas “lógicas” para estas questões, fico-me sempre pela conclusão “enfim, é uma embirração como outra qualquer”. E, como as embirrações são levadas por afecções viscerais e não por questões racionais, fica-se por aí, não há outra volta a dar na compreensão do fenómeno(?). E, repare-se, nem estou a arrogar-me retirar qualquer legitimidade à embirração, ora essa! Todos temos direito a elas. Apenas acontece que andava a navegar e resolvi usar o meu tempo a escrevinhar sobre esta questão de menor importância.

Eu não vibro com prémios quando se trata de desporto, talvez noutros vibre, nem sei dizer, mas não será pelo patriotismo. Não sou patriota mas também não me moo a maldizer o país onde assumi viver e ser contribuinte. Seria tarefa demasiado cansativa tentar aproveitar qualquer acontecimento para sublinhar o meu voto contra a minha nacionalidade aceite. Cristiano Ronaldo, o mote que me levou a escrever, ganhou um prémio importante para a sua área profissional. Ora vejo pessoas em congratulação, ora vejo pessoas em reprimenda. Das pessoas que o criticam, ainda não vi nenhuma dar uma justificação lógica contra a legitimidade do prémio. Não me sinto nem um pouquinho (mais) orgulhosa por ser portuguesa, mas também me incomoda nicles que ele represente Portugal no futebol. Assim como não reconheço o prémio por ser portuguesa, não reconheço qualquer desprestígio por ser um português parolo (odeio que os putos todos andem com aqueles brincos horrorosos e a culpa é do CR7!) a ganhar o prémio de melhor jogador de futebol do mundo. Parecem-me sinceramente proporcionalmente equivalentes as intensidades dos que se empenham no patriotismo e dos que se agarram a renegá-lo. São, não são?

Nota1: nem pensar ilustrar isto com uma foto do CR7, credo!
Nota2: se os Obamas escolherem o cão d'água português ficam muito bem servidos, pouco mais haverá a dizer sobre o facto

comentários?

2009-01-13T16:15:00.002Z

assim, à primeira, só me ocorre uma série de palavrões (os quais me abstenho de teclar)

(imagem bonita do dia)

2009-01-13T12:50:00.002Z

fotografia de chooupinette via Couve-florzinha

sigh

2009-01-12T09:14:00.001Z

e tantas mais- ali

se as sapatilhas fossem doutro modelito... (ou doutra paleta de cores)

2009-01-12T08:58:00.000Z

And why fill the shoe with disposable tissue? Newton Running sticks a pair of socks in one and a reusable shoe bag in the other.

via treehugger

um gnomo! [ epifania do dia ]

2009-01-08T08:49:00.004Z

é a prenda que eu quero quando, um dia, encontrar a casa dos meus sonhos - um gnomo para pôr no jardim!

tal e qual o da Amelie Poulain

b'dia, gentes :)

Isto anda___mos todos ligados

2009-01-07T15:15:00.004Z

Escrevi este desabafo anteontem. Escrevo muitos desabafos que ficam em rascunho sendo apagados algum tempo depois. São desabafos banais sobre variados temas. Escrevo, leio, suspiro e guardo, depois apago. Confirmo que não tenho grande contributo a dar em termos de opinião. Há quem o faça muito bem como ocupação profissional ou, outros, por talento inato associado a louvável autodidatismo. Eu não sou uma dessas pessoas, sou uma leitora. Muitas vezes leio escritas as palavras que correspondem exactamente ao meu pensamento e que, tantas vezes, são a tradução correcta em texto daquilo que desabafei e está em rascunho.
Quero com isto dizer que ando, como “todos” nós, apreensiva. Escrevi e guardei em rascunho, mas hoje publico. De seguida, deixo-vos o texto (publico)(os sublinhados são meus) que encontrei via womenage a trois . B’dia, gentes.

Fico confusa ao ver posições tão convictas quanto ao lado de que se está. Discussões acesas e extravagantes acerca da razão.
Calo-me e penso que deveria ser óbvio que, para quem vê a guerra de uma “zona segura”, na verdade está-se do lado das vítimas. Ou antes, das “baixas”. E quem são as vítimas, as baixas? É aí que começa a discussão que andará ao redor do poder de argumentação de cada um (que já escolheu um lado).

Percebo que até seja fácil assumir-se uma posição, desde que se agarre determinados argumentos esquecendo todas as razões para da discórdia do… outro lado.
Acredito que as opiniões formuladas por estes dias são baseadas num qualquer desejo para se conseguir entender o que nunca nos parece verosímil – a guerra. Não acontece, não pode acontecer, não poderia acontecer, não podia acontecer. E acontece. Está a acontecer. É verdade.
Hamas, fatah, Israel, povo, credos certos, credos errados. E nós – todos - por cá.
Eu também não sei como será a resolução do conflito. Percebo o que leio, mas confunde-me o acender das discussões convencidas, leio e não queria ler. Recolho a informação a que consigo aceder e compreendo a lógica das orgânicas, dos acordos e da necessidade da manutenção da ordem, assim como compreendo os desejos de autonomia. Mas estou crente em que essas são apenas denominações mascaradas para as manobras do poder – quer através da guerra “com regras” quer através do terrorismo.
Não creio noutra coisa. Perdi deus pelo caminho. Não almejo poder. Sinto-me, assim, desprotegida no desejo de paz.
Por isto, é grande a minha perturbação ao observar as tomadas de posição nestas questões.
Temo. Temo irmãmente por qualquer das estremas da faixa.

tweets & twitter

2009-01-07T09:30:00.002Z

[ perguntei ao google "what is... ?" ]

«poema de dicionário» [surripiado a Osvaldo Manuel Silvestre no OLAM* ]

2009-01-07T09:13:00.002Z

AMOR DAS PALAVRAS

Amo todas as palavras, mesmo as mais difíceis
que só vêm no dicionário.
O dicionário ensinou-me mais um atributo
para o sabor dos teus lábios.
São doces como sericaia.
Faz-me pensar ainda se a tua beleza não será
comparável à das huris prometidas.
No dicionário aprendi que o meu verso é
por vezes fabordão e sesquipedal.
Nele existe o meu retrato moral (que
não confesso) e o de meus inimigos,
rasteiros como seramelas sepícolas
e intragáveis como hidragogos destinados à comua.
O dicionário, as palavras, irritam muita gente.
Eu gosto das palavras com ternura
e sinto carinho pelo dicionário,
maciço e baixo, e pelo seu casaco, azul
desbotado, de modesto erudito.

Rui Knopfli

* os livros ardem mal

post post-férias

2009-01-06T10:37:00.002Z

O regresso ao trabalho é coisa mesmo muito difícil, aplicam-se legitimamente expressões poetico-existenciais como:

Arrancar a ferros
fazer das tripas coração
porra para esta merda
tenho de começar a jogar no totoloto.

do belo

2009-01-05T10:33:00.000Z

Valerie Hammond

Untitled Dress No. 1 ed. 8

52 x 30 in. Relief printed lithograph, thread and paper

mensagem muito clara

2009-01-05T10:14:00.002Z

quero
ir
para
casa.
stop.

(post justificativo de ausência)

2009-01-04T12:43:00.003Z

ok, já apaguei a maioria dos emails recebidos nestes 15 dias; já passei ojolhos nos emails para resposta; mas ainda não me apetece responder; chama-se a isto a bela da preguiça; como ainda tenho umas horitas para usufruir da dita senhora, deixo as respostas merecidas para depois; também depois descarregarei as centenas de fotos, estenderei a roupa, procurarei a minha agenda do ano morto; olharei com atenção o armário da mercearia e listarei as faltas nos mantimentos; já começo a ter flashes mentais sobre aquele sítio para onde vou amanhã; espero que tenham tido dias generosos; os meus foram planeados ao pormenor para fazer de mim uma "spoiled brat"; nem por isso deixei de ansiar por Janeiro... cá estamos, siga para bingo. B'dia gentes :)

(ainda a tempo e com a imagem de sempre) boas festas, pá!

2009-01-02T21:23:00.001Z

still do filme Freaks

cravings

2008-12-18T10:03:00.003Z

my cosy couch, my loved one & my cat, old movies &...

Lemon Meringue Pie

adenda ao post anterior

2008-12-17T10:46:00.004Z

isto
(e isto)
via Manel na caixa de comentários da pastelaria

[ msg a uma alma caridosa que passe por aqui ]

2008-12-17T10:24:00.005Z

(hoje ainda não li um poema para ter comigo)

pronto

2008-12-16T08:44:00.008Z

fiz uma ronda de ~~ min à net, visitei a imprensa, visitei os blogs do dia, mandei bitaites, emocionei-me, fiz posts... vou agora àquele ritmo estúpido a que me propus - mesmo sabendo que seria estúpido - (levo um poema comigo) b'dia, gentes

Biografia

2008-12-16T08:42:00.002Z

Tive amigos que morriam, amigos que partiam
Outros quebravam o seu rosto contra o tempo.
Odiei o que era fácil
Procurei-te na luz, no mar, no vento.

Sophia de Mello Breyner Andresen in MAR

foto por Dr Gica no pescada nº5

estória

2008-12-16T08:00:00.001Z

das coisas belas (sem mais adjectivos)

[ sentido ]

2008-12-15T18:53:00.000Z

(para ler seguindo a ordem)

2008-12-12T09:01:00.002Z

Pequenos Infernos, Inteligência Emocional e Educação Visual

por Marta

Manoel de Oliveira, amor, Paris e a palavra "casa"

2008-12-11T09:36:00.007Z

Tão depressa estou atenta a datas significativas, como deixo passar das mais importantes, um fenómeno banal relacionado com o tema também banal "a disponibilidade". Quer isto simplesmente dizer que uma data é uma data é uma data. Falo hoje, porque fui lembrada ontem. Refiro-me a Manoel de Oliveira, ao amor, a Paris e à palavra "casa", porque ontem ao serão deu-se uma sequência de acontecimentos que provocou estas ligações, após o zapping que me levou a ver uma pequena reportagem sobre o centenário de Manoel de Oliveira e outra reportagem sobre Saramago. Nesta última, olho um grande plano sobre um painel singelo onde se lê "A CASA". A imagem prossegue, mas eu fico parada na palavra "casa".
Oiço Saramago a proferir o nome da mulher "Pilar" na forma mais pura de se dizer "o meu amor". Silêncio. Só me apetece repetir a minha memória e ouvir amiúde "Pilar".
A televisão ficou como ruído de fundo da sala de luzes suaves e quentes, falou-se de viagens.
Há coisas que fazem sentido só para nós próprios. Não sei se fica explícita a lógica desta sequência ou se é "só uma coisa minha".

Enfim.
Quero deixar aqui o desejo de Feliz 100º Aniversário a Manoel de Oliveira, autor de uma mão cheia de filmes que vi (que são poucos tendo em conta a sua produção) dentre os quais um filme dos "muito significativos" para mim, para a ilustração da minha vida - "Vou para Casa".
Bem haja, Manoel de Oliveira.
Que a natureza continue a ser caprichosa!

(os espelhos donde as almas partiram)

2008-12-11T09:10:00.000Z

entre a saliva e os sonhos há sempre
uma ferida de que não conseguimos
regressar

e uma noite a vida
começa a doer muito
e os espelhos donde as almas partiram
agarram-nos pelos ombros e murmuram
como são terríveis os olhos do amor
quando acordam vazios

Alice Vieira

(resultado de mais um assalto à lebre)

(foto do dia)

2008-12-11T08:15:00.000Z

2008 - lisboa

DrGica # pescada nº5

sem palavras

2008-12-10T21:12:00.000Z

um amigo

...

2008-12-09T08:28:00.001Z

Sabes o que é o amor? Poder e não poder
dizer o teu nome sem que me rebente
dentro do estômago, dos intestinos, dos pulmões
a faca de infecções de que poderei morrer.

Joaquim Manuel Magalhães

surripiado à Lebre

...

2008-12-04T16:27:00.004Z

e Deus criou esta mulher - Editora por um dia

(Despacho lento e longínquo)

2008-12-03T14:17:00.001Z

(Assim passaram as luas)
Gemi da verdade praticável
disse-te “reza”

Com a pele oca
feres-te

todavia não podes padecer
a tua dor
ainda não tem sangue

e demora.

.

Outono em Coimbra

2008-11-23T20:46:00.002Z

Natal em Coimbra

2008-11-23T20:40:00.000Z

(fotografia-poema)

2008-11-20T16:05:00.001Z

foto surripiada à Ana do pescada nº 5

have fun

2008-11-09T18:57:00.006Z

lonesome autoportrait in coffeeshop - Amsterdam, 2007

para a C.

absent cat window - Amsterdam 2007

para o P.

-> som :)

sabemos que...

2008-11-07T12:05:00.003Z

... andamos a trabalhar demais quando começamos a comprar chocolates para ter na gaveta da secretária e o nosso pensamento foge constantemente para o Jameson do final do dia.

Bom fim de semana, gentes :)

correspondência [ pai natal ]

2008-11-07T10:42:00.000Z

ali

oh pá!!!

2008-11-07T09:35:00.000Z

ali

E, mesmo já sendo crescidos o suficiente para saber que...

2008-11-07T08:23:00.000Z

Aproveitei um intervalo para ler o discurso de Obama. Quero que fique aqui registado. Faço minhas as palavras da minha amiga:

«exit ghost

Não podia vir mais a propósito este título do Philip Roth. Mais que a vitória de Obama, liberta-se o mundo da indigência idiota de W. Bush. Não fora o dano, e teria parecido que o mundo esteve em stand-by. Como quando nos esquecemos da agulha a rodar sobre o disco no prato. E, mesmo já sendo crescidos o suficiente para saber que Obama vai falhar e acertar, umas vezes com os gregos, outras com os troianos, já leva um avanço do caraças por ter o mundo todo a torcer por ele.

Quantos de nós se imaginam com tamanho peso sobre os ombros?

menina-alice»

. . .

Obama: O discurso de vitória

publico.pt

Boa noite, Chicago. Se ainda houver alguém que duvida que a América é o lugar onde todas as coisas são possíveis, que questiona se o sonho dos nossos fundadores ainda está vivo, que ainda duvida do poder da nossa democracia, teve esta noite a sua resposta.

É a resposta dada pelas filas de voto que se estendiam em torno de escolas e igrejas em números que esta nação jamais vira, por pessoas que esperaram três e quatro horas, muitas pela primeira vez na sua vida, porque acreditavam que desta vez tinha de ser diferente, que as suas vozes poderiam fazer essa diferença.

É a resposta dada por jovens e velhos, ricos e pobres, democratas e republicanos, negros, brancos, hispânicos, asiáticos, nativos americanos, homossexuais, heterossexuais, pessoas com deficiências e pessoas saudáveis. Americanos que enviaram uma mensagem ao mundo, a de que nunca fomos apenas um conjunto de indivíduos ou um conjunto de Estados vermelhos e azuis.

Somos e sempre seremos os Estados Unidos da América.

É a resposta que levou aqueles, a quem foi dito durante tanto tempo e por tantos para serem cínicos, temerosos e hesitantes quanto àquilo que podemos alcançar, a porem as suas mãos no arco da História e a dobrá-lo uma vez mais em direcção à esperança num novo dia.

Há muito que isto se anunciava mas esta noite, devido àquilo que fizemos neste dia, nesta eleição, neste momento definidor, a mudança chegou à América.

Há pouco recebi um telefonema extraordinariamente amável do Senador McCain.

O Senador McCain lutou longa e arduamente nesta campanha. E lutou ainda mais longa e arduamente pelo país que ama. Fez sacrifícios pela América que muitos de nós não conseguimos sequer imaginar. Estamos hoje melhor devido aos serviços prestados por este líder corajoso e altruísta.

Felicito-o e felicito a governadora Palin por tudo aquilo que alcançaram. Espero vir a trabalhar com eles para renovar a promessa desta nação nos próximos meses.

Quero agradecer ao meu parceiro neste percurso, um homem que fez campanha com o seu coração e falou pelos homens e mulheres que cresceram com ele nas ruas de Scranton e viajaram com ele no comboio para Delaware, o vice-presidente eleito dos Estados Unidos, Joe Biden.

E eu não estaria aqui hoje sem o inabalável apoio da minha melhor amiga dos últimos 16 anos, a pedra angular da nossa família, o amor da minha vida, a próxima Primeira Dama do país, Michelle Obama.

Sasha e Malia, amo-vos mais do que poderão imaginar. E merecem o novo cachorro que virá connosco para a nova Casa Branca.

E embora ela já não esteja entre nós, sei que a minha avó está a observar-me, juntamente com a família que fez de mim aquilo que sou. Tenho saudades deles esta noite. Reconheço que a minha dívida para com eles não tem limites.

Para a minha irmã Maya, a minha irmã Alma, todos os meus outros irmãos e irmãs, desejo agradecer-vos todo o apoio que me deram. Estou-vos muito grato.

E ao meu director de campanha, David Plouffe, o discreto herói desta campanha, que, na minha opinião, concebeu a melhor campanha política da história dos Estados Unidos da América.

E ao meu director de estratégia, David Axelrod, que me tem acompanhado em todas as fases do meu percurso.

Para a melhor equipa alguma vez reunida na história da política: tornaram isto possível e estou-vos eternamente gratos por aquilo que sacrificaram para o conseguir.

Mas acima de tudo nunca esquecerei a quem pertence verdadeiramente esta vitória. Ela pertence-vos a vós. Pertence-vos a vós.

Nunca fui o candidato mais provável para este cargo. Não começámos com muito dinheiro nem muitos apoios. A nossa campanha não foi delineada nos salões de Washington. Começou nos pátios de Des Moines, em salas de estar de Concord e nos alpendres de Charleston. Foi construída por homens e mulheres trabalhadores que, das suas magras economias, retiraram 5 e 10 e 20 dólares para a causa.

Foi sendo fortalecida pelos jovens que rejeitavam o mito da apatia da sua geração e deixaram as suas casas e famílias em troca de empregos que ofereciam pouco dinheiro e ainda menos sono.

Foi sendo fortalecida por pessoas menos jovens, que enfrentaram um frio terrível e um calor sufocante para irem bater às portas de perfeitos estranhos, e pelos milhões de americanos que se ofereceram como voluntários, se organizaram e provaram que mais de dois séculos depois, um governo do povo, pelo povo e para o povo não desaparecera da Terra.

Esta vitória é vossa.

E sei que não fizeram isto apenas para vencer uma eleição. E sei que não o fizeram por mim.

Fizeram-no porque compreendem a enormidade da tarefa que nos espera. Porque enquanto estamos aqui a comemorar, sabemos que os desafios que o amanhã trará são os maiores da nossa vida – duas guerras, uma planeta ameaçado, a pior crise financeira desde há um século.

Enquanto estamos aqui esta noite, sabemos que há americanos corajosos a acordarem nos desertos do Iraque e nas montanhas do Afeganistão para arriscarem as suas vidas por nós.

Há mães e pais que se mantêm acordados depois de os seus filhos adormecerem a interrogarem-se sobre como irão amortizar a hipoteca, pagar as contas do médico ou poupar o suficiente para pagar os estudos universitários dos filhos.

Há novas energias para aproveitar, novos empregos para serem criados, novas escolas para construir, ameaças para enfrentar e alianças para reparar.

O caminho à nossa frente vai ser longo. A subida vai ser íngreme. Podemos não chegar lá num ano ou mesmo numa legislatura. Mas América, nunca estive tão esperançoso como nesta noite em como chegaremos lá.

Prometo-vos. Nós, enquanto povo, chegaremos lá.

Haverá reveses e falsas partidas. Há muitos que não concordarão com todas as decisões ou políticas que eu tomar como presidente. E sabemos que o governo não consegue solucionar todos os problemas.

Mas serei sempre honesto para convosco sobre os desafios que enfrentarmos. Ouvir-vos-ei, especialmente quando discordarmos. E, acima de tudo, pedir-vos-ei que adiram à tarefa de refazer esta nação da única forma como tem sido feita na América desde há 221 anos – pedaço a pedaço, tijolo a tijolo, e com mãos calejadas.

Aquilo que começou há 21 meses no rigor do Inverno não pode acabar nesta noite de Outono.

Somente a vitória não constitui a mudança que pretendemos. É apenas a nossa oportunidade de efectuar essa mudança. E isso não poderá acontecer se voltarmos à forma como as coisas estavam.

Não poderá acontecer sem vós, sem um novo espírito de empenho, um novo espírito de sacrifício.

Convoquemos então um novo espírito de patriotismo, de responsabilidade, em que cada um de nós resolve deitar as mãos à obra e trabalhar mais esforçadamente, cuidando não só de nós mas de todos.

Recordemos que, se esta crise financeira nos ensinou alguma coisa, é que não podemos ter uma Wall Street florescente quando as Main Street sofrem.

Neste país, erguemo-nos ou caímos como uma nação, como um povo. Resistamos à tentação de retomar o partidarismo, a mesquinhez e a imaturidade que há tanto tempo envenenam a nossa política.

Recordemos que foi um homem deste Estado que, pela primeira vez, transportou o estandarte do Partido Republicano até à Casa Branca, um partido fundado em valores de independência, liberdade individual e unidade nacional.

São valores que todos nós partilhamos. E embora o Partido Democrata tenha alcançado uma grande vitória esta noite, fazemo-lo com humildade e determinação para sarar as divergências que têm atrasado o nosso progresso.

Como Lincoln disse a uma nação muito mais dividida do que a nossa, nós não somos inimigos mas amigos. Embora as relações possam estar tensas, não devem quebrar os nossos laços afectivos.

E àqueles americanos cujo apoio ainda terei de merecer, posso não ter conquistado o vosso voto esta noite, mas ouço as vossas vozes. Preciso da vossa ajuda. E serei igualmente o vosso Presidente.

E a todos os que nos observam esta noite para lá das nossas costas, em parlamentos e palácios, àqueles que estão reunidos em torno de rádios em cantos esquecidos do mundo, as nossas histórias são únicas mas o nosso destino é comum, e uma nova era de liderança americana está prestes a começar.

Aos que querem destruir o mundo: derrotar-vos-emos. Aos que procuram a paz e a segurança: apoiar-vos-emos. E a todos aqueles que se interrogavam sobre se o farol da América ainda brilha com a mesma intensidade: esta noite provámos novamente que a verdadeira força da nossa nação não provém do poder das nossas armas ou da escala da nossa riqueza, mas da força duradoura dos nossos ideais: democracia, liberdade, oportunidade e uma esperança inabalável.

É este o verdadeiro génio da América: que a América pode mudar. A nossa união pode ser aperfeiçoada. O que já alcançámos dá-nos esperança para aquilo que podemos e devemos alcançar amanhã.

Esta eleição contou com muitas estreias e histórias de que se irá falar durante várias gerações. Mas aquela em que estou a pensar esta noite é sobre uma mulher que depositou o seu voto em Atlanta. Ela é muito parecida com os milhões de pessoas que aguardaram a sua vez para fazer ouvir a sua voz nestas eleições à excepção de uma coisa: Ann Nixon Cooper tem 106 anos.

Ela nasceu apenas uma geração depois da escravatura, numa época em que não havia automóveis nas estradas nem aviões no céu; em que uma pessoa como ela não podia votar por duas razões – porque era mulher e por causa da cor da sua pele.

E esta noite penso em tudo o que ela viu ao longo do seu século de vida na América – a angústia e a esperança; a luta e o progresso; as alturas em que nos foi dito que não podíamos e as pessoas que não desistiram do credo americano: Sim, podemos.

Numa época em que as vozes das mulheres eram silenciadas e as suas esperanças destruídas, ela viveu o suficiente para se erguer, falar e votar. Sim, podemos.

Quando havia desespero e depressão em todo o país, ela viu uma nação vencer o seu próprio medo com um New Deal, novos empregos, e um novo sentimento de um objectivo em comum. Sim, podemos.

Quando as bombas caíam no nosso porto e a tirania ameaçava o mundo, ela esteve ali para testemunhar uma geração que alcançou a grandeza e salvou uma democracia. Sim, podemos.

Ela viu os autocarros em Montgomery, as mangueiras em Birmingham, uma ponte em Selma, e um pregador de Atlanta que dizia às pessoas que elas conseguiriam triunfar. Sim, podemos.

Um homem pisou a Lua, um muro caiu em Berlim, um mundo ficou ligado pela nossa ciência e imaginação.

E este ano, nestas eleições, ela tocou com o seu dedo num ecrã e votou, porque ao fim de 106 anos na América, tendo atravessado as horas mais felizes e as horas mais sombrias, ela sabe como a América pode mudar.

Sim, podemos.

América, percorremos um longo caminho. Vimos tanto. Mas ainda há muito mais para fazer. Por isso, esta noite, perguntemos a nós próprios – se os nossos filhos viverem até ao próximo século, se as minhas filhas tiverem a sorte de viver tantos anos como Ann Nixon Cooper, que mudança é que verão? Que progressos teremos nós feito?

Esta é a nossa oportunidade de responder a essa chamada. Este é o nosso momento.

Este é o nosso tempo para pôr o nosso povo de novo a trabalhar e abrir portas de oportunidade para as nossas crianças; para restaurar a prosperidade e promover a causa da paz; para recuperar o sonho americano e reafirmar aquela verdade fundamental de que somos um só feito de muitos e que, enquanto respirarmos, temos esperança. E quando nos confrontarmos com cinismo e dúvidas e com aqueles que nos dizem que não podemos, responderemos com o credo intemporal que condensa o espírito de um povo: Sim, podemos.

Muito obrigado. Deus vos abençoe. E Deus abençoe os Estados Unidos da América

Tradução de Mª João Batalha Reis

Earth at Night
Credit: C. Mayhew & R. Simmon (NASA/GSFC), NOAA/NGDC, DMSP Digital Archive

astronomy picture of the day

it's the 6th of November [ Hallelujah ]

2008-11-06T08:09:00.000Z

fotos de c_m, atrevidamente apelidadas por mim: perfect day flowers

e o som? bem, o som já sabes... perfect day ;)*

venho, por este meio

2008-11-06T08:05:00.003Z

... mandar às urtigas todos os #$%&?! que não conseguem o atrevimento de sentir uma pontinha de alegria (quiçá até de esperança) com a vitória de Obama.

.fim de msg.

...

2008-11-05T10:05:00.005Z

um mundo pelo menos um pouco menos mau e menos feio, o que já não será pouco

Rui Bebiano in A Terceira Noite

. . .

«Friends,

Who among us is not at a loss for words? (...)
What will it be like to have a smart president? (...) I know, pinch me. (...)
Wow. Seriously, wow.

Yours,
Michael Moore»

[ da lei de Murphy (metástases e rostos gelados) ]

2008-11-04T08:36:00.010Z

Lembrei-me que existi antes
disto tudo. Perdi o tacto
dos tempos em que não lidava
com o padecimento nas mãos

nos olhos e no pescoço. Na palavra
dor colocamos tamanhos sobressaltos
e desalentos. Tantas vezes enredados
na lufa-lufa das paredes brancas
passamos a existir como se esta fora
a primeira vida. Os dias galgam-nos
violentamente e já estamos enredados.
Poucas vezes acordamos para a investida.

Perdemos as outras verdades.
Hoje não há poemas em mim. Hoje
há tábuas duras a raspar-me
a genica para dentro do poço.
Há uma súplica.
Não me posso confessar.
Encontro-me numa estrema circular.
Receio tombar. A diferença
entre um poema e um rosto
gelado é o meu abismo. E eu
fico aqui parada como se pudera
parar. Talvez eu nunca tenha
existido antes da dor. Digo
lenga-lengas que escondo
nesta coisa de proporção infernal.
Sem fugir das perguntas,
mudo-me na verdade. Hoje
é o dia seguinte
e volto a existir. Engasgo
esta fraqueza com músculos duros
e ponho um pé à frente
do outro pé nesta sequência
descuidadamente atenta. Distrair
a mente é o recurso após a escrita
desta mágoa.

Saio destas palavras
e vou ao encontro imediato
da íntima distracção
num fôlego.

[poema surripiado]

2008-11-04T07:26:00.001Z

CATÃO

A pátria é triste. Sofro. Estou calmo.
Único honesto, entre desonestos, clarividente,
entre os cegos, a indignação há muito acalmo.
Estou só. Sofro quando ninguém sente.
A honestidade ― que solidão! A coragem cansa.
Em breve, cadáver que a outros mortos fala,
penso em Atenas, plena de alegria mansa,
e no coração afogo palavras que o pudor cala.
Estou cansado de prever o negro acontecer.
Algo nasce. Algo morre. Com quem perde, estou.
Honestidade é pátria de quem outra não sabe ter.
Ao abismo das causas perdidas, quieto, vou.
Melhor do que ocupar-me da minha pobre vida,
agora que os pássaros a cantar começam,
na espada pego, com mão há pouco ferida
― o ventre rasgo. Percebo que meus pés tropeçam.

Lourenço Marques, 7.2.75

Eugénio Lisboa

surripiado ali

leituras...

2008-11-02T22:04:00.003Z

Soon this space will be too small

marta - do Avesso

Mudar de vida! *

2008-11-02T14:24:00.008Z

A vida pode mudar no decorrer dos dias em que os corações ficam presos nas imprecisões da desilusão. Hoje é Domingo, Outubro já se foi. Deixei-o esvoaçar porque outras urgências se impuseram. Enredei-me nestes dias que agora se agarram ao projecto em que se acredita.
Acreditar é a grande lição, disse-me um dia o meu amor. Repito as suas palavras na casa vazia e comovo-me. Não são tantas as horas para o seu regresso, enquanto espero, repito-o. Repito a esta hora palavras dos corações e comovo-me.
Cheguei aqui e não estou ilesa. Carrego a lista de empreitadas de vanguarda cujo peso procuro ignorar. Faço. Adianto. Sigo. Repetindo os corações a sentir o meu pensar.
Enquanto as canções passam lições, hoje é Domingo e deixo passar o Choupal e o Alentejo ao meu lado. Tem de ser, outros dias haverá para o regresso. Preciso de afirmar que jamais compreenderei este fenómeno. Faz sentido, é evidente que compreendo, mas não compreendo. Repito com força o que recebi no concerto de Sexta-feira: Mudar de vida! Confirmo o empreendimento leal para com os meus parceiros, alcançando o sentido desta seita com quem me envolvi. E regresso às minhas coisas.
Não saberia estar de outra forma que não fosse a desta gratidão: chá de jasmim, um gato, o trabalho desarrumado na mesa, Domingo, a saudade do petiz que também é meu, Zé Mário Branco, Al Berto e Herberto, tu e o regresso dele. A presença e a ausência sem a atroz delinquência do abandono.
Regresso às questões que ficarão sempre por responder. Estou sou eu, como sempre. Confusa e esclarecida. Cá vou andando com os mesmos temas de sempre. Como todos nós, andando aos círculos inexactos. Confirmo as lições a cada vez que digo: gosto de ti. É assim que mudo de vida.

father & son at the museum
Centro de Artes de Sines - Outubro, 2008

* José Mário Branco

barata tonta [ p.s. happy halloween ]

2008-10-31T10:34:00.003Z

É a expressão que me surge, pesquisei no google imagens por "barata tonta" e esta foi a 1ª que me surgiu. Parece-me apropriada. Estou a tornar-me numa daquelas pessoas horríveis que não têm tempo "para mais nada" :S

bom fim de semana, gentes :)

a carga pronta e metida nos contentores... (sigh)

2008-10-25T11:38:00.000+01:00

http://www.containercity.com/
basta googlar um bocado para se ficar a suspirar, são lindas...

expressão do dia: árvore acrobata

2008-10-24T08:30:00.001+01:00

árvore acrobata IN CIRCUS

Rui Effe

som -> tree house, I'm from barcelona